Recién llego.

La noche ha sido muy corta; creo que el sol nos ha gastado una broma. Salimos a las diez y tres cervezas más allá clareaba el cielo. De música…la mejor, como siempre. De drogas lo que caiga. De sexo, siempre en mente y muchas en cuerpo.

La noche ha sido muy corta. Puede que tenga algo que ver el que haya metido en la coctelera de carne y sangre contaminada que es ahora mi cuerpo una mezcla de pastillitas rosas, speed, fariñita galega y los más que frecuentes cigarritos aliñados… más lo que caiga en el vaso.

La noche ha sido muy corta y muy caliente. Desde encima de la barra creía que podía comerme el mundo. Y sin embargo, el mundo me estaba devorando a mí. Sin contemplación alguna, a bocados armónicos y desgarradores. He sido una Zorra a conciencia pidiendo guerra a golpe de cadera. Sudando la ropa y las bragas y ofrecida al ambiente como en una suerte de akelarre. Alguno me agarraba las piernas, y otro (podría ser Satán disfrazado de rocker de la vieja escuela) me dejaba un regalito en la lengua. Bien adentro, para asegurarse el sacrificio de mi cordura. Presionando. Como si me estuviera metiendo la pastilla con la polla.

La noche ha sido tan corta que no me ha dado tiempo a ahogarme con ninguno de esos rabos que me saludaban debajo de los vaqueros de mis asesinos paganos adoradores. Mi pobre corazón oxidado (como diría Aquel) quería romperme una costilla, imagino que para golpearme el culo con ella y dejarlo rojito y dispuesto. Mi lengua me relamía en un beso infinito y sin sentido, y los pulmones querían salir volando para coger perspectiva del ritual canibal. Y entre ese autosabotaje de mi cuerpo yo sólo quería polla. Polla. Polla. Polla. Y durante el estribillo, polla estándar. Y durante el solo, polla abrupta. Y al final de la canción, polla corrida. Y al principio, polla despertando en mi boca, de indefensa a poderosa. Polla. Polla. Polla.

La noche ha sido muy corta y se me ha ido dilatando el coñito al mismo ritmo que las pupilas. Y yo quería por fin morirme y no había polla que me asfixiara. Quería una polla venosa y violenta que me ahogara para que después la masa enloquecida se follase un agujero muerto pero furioso de savia por mi calentón premuerte. Un agujero de muerta cachonda corrompido por los deseos más siniestros de unas pollas con reanimator.

La noche ha sido muy corta y ha querido matarme. O tal vez yo haya querido morir. Podría hacer un réquiem por un sueño, o pedirle un báilame el agua. Pero lo cierto es que siempre me ha gustado Renton y al final, ambos elegimos vivir.

“Ir tirando, mirando hacia delante, hasta el día en que la palmes.”

La noche ha sido tan corta que el día será muy largo. Y vuelta a empezar.

Gora Aste Nagusia.

Hace un par de noches mi amor me invitó al mejor hotel de Bilbao para follarme y refollarme mirando el Guggenheim, que guarda menos arte que nosotros. El hotel está diseñado por Mariscal y las habitaciones tienen una pared entera de cristal que por fuera es de color negro. La idea es del todo cachonda porque los ventanales están cruzados por vigas metálicas estratégicamente colocadas para que las Rubias nos podamos agarrar bien mientras somos embestidas violentamente por atrás a la vez que vemos paseando a conocidos y desconocidos a poca distancia de nosotras. La universidad donde estudio se eleva al otro lado de la ría y todo el entorno me evoca un polvo furtivo en un contexto demasiado familiar, como si se me hubiese tragado un Event Horizont y estuviera follando, sin que ellos fueran conscientes del todo, al lado de mi padre, mi profesor de Neuro o de mi Párroco de cabecera.

Sí, el hotel me encanta. Me gusta entrar en el mejor hotel de Bilbo con mi imagen de puta desahuciada y que me miren los trabajadores indiscretos (que luego cambian y huelen y lamen las sábanas manchadas de lefa, lágrimas y sangre) mientras subo encima de mis quince centímetros de tacón de ramera en un ascensor de cristal como una princesa.

Sí, el hotel me encanta. Pero con mi amor podría ser una Diosa en cualquier hostal de mala muerte en una calle del Casco Viejo que huela a fiesta (pis y vómitos). Hemos follado en el coche, en el Pagasarri, en mi cama de lolita llena de peluches, en un laboratorio… y en cada rincón donde me ha dado a comer su polla he sido la princesita más mimada, con todo lujo y lujuria. Pero él sabe cuidarme. Es todo un Caballero. Muy cerdo, claro.

La noche prometía, como siempre. Rotundamente inteligente y de creatividad absoluta, siempre sabe hacer de nuestro amor y nuestro sexo un núcleo que se escurre de toda convencionalidad. Siempre acabo sangrando, y su polla nunca dice basta. Y aunque me duela, yo tampoco quiero.

Fui preparada con todo el atrezzo que siempre me acompaña. Ya sabéis; el látigo, las pinzas, un par de dildos, una cámara de fotos, cadenas, una mordacita… Y él vino cargado de mucho vicio y elementos torturadores arcaicos y siempre efectivos; un cinturón, una botella fría, fuerza infinita en sus brazos de atleta.

Y entre insultos y besos derepente me vi arrastrada a una situación extremadamente morbosa que no he podido alejar de mi mente en este puñado de horas que se han ido muriendo desde aquella de la madrugada.

Agua. Mi amor me agarraba la cabeza y yo veía algas rubias flotar en el agua. Eco y claustrofobia. Asfixia. Y mucho placer…

Cuando entro en lo que las sumisas llamamos subspace tengo que hacer mucho esfuerzo para comprender qué me está pasando. Tenía su polla dentro, eso era claro. Mi carne hinchada y ensangrentada me gritaba que así era. Me estaba penetrando. ¿Pero ese lago?

Me estiró del pelo y me golpeé la barbilla contra una roca fría y lisa. Sí, aquello debía ser Zen. Después de tantas clases estaba llegando a la meditación de paz y sentir corporal por fin.

-Ahora chupa, puta.

Lamí. Y entonces me di cuenta. Estaba siendo follada por mi amor con la cabeza metida en el váter. No soporté tal sensación. Me corrí y él conmigo.

Aprovechando que Torbe ha venido a Bilbao a ver a la familia (y a mí, claro…) hemos pasado un par de días en la casa que tiene en Cantabria Luis Carlos Campos, el amigo Matrix. Yo no había tenido ocasión de conocerle antes y fue toda una experiencia. Vehemente enciclopedia humana de las Conspiraciones y tramas propias de guiones americanos, nos trató de puta madre y pasamos largas horas desnudando a la Mafia terrestre y extraterrestre.

La casa era un encanto, propia de un cuento de Andersen o los hermanos Grimm. Había una huerta con lechugas frescas, calabazas y hierbas de todos los colores. También había gallinas y diabólicos conejos.

Entre que Matrix sabe de fetish y a Torbe se le dan tan bien los conejitos, aquí la Rubia ha estado en su salsa. En esta familia de putas y locas, no hay nadie normal.

A Dios gracias. Amén.

Hace unos días me acosté lo bastante cachonda como para tener las bragas mojadas y lo bastante cansada como para dejar que mi Id orgasmase en sueños sin esforzarme por hacerme unos deditos abatidos. Por la mañana no me acordaba de si había sucedido el milagro en los brazos de Morfeo. Con un ojo abierto y el otro cerrado, en un estado zombie casi perfecto, me llevé la mano a la rajita…y en ese mismo instante desperté horrorizada de mi letargo. Había sucedido algo horrible. Los labios estaban tersos y plegados, clausurando en sus mandíbulas despiadadas todo mi amor propio. Hundí testaruda un dedo entre esos guardianes de piedra, y lo que esperaba encontrar hidratado y encantado de verme se hallaba sumido en la más profunda de las insensibilidades. Ni una gota de alegría. Un coño seco como las tierras infértiles.

Pensé que estaría enfadado. Mi coño no me suele tolerar los desmanes y la noche anterior rechacé sus peticiones atraída por la lentitud cegadora de la pereza.

-Venga, déjame un poquito, Tonto.- insistí en vano- Voy a follarte como te gusta, voy a pellizcarte y a irritarte, recogeré con los dedos toda tu saliva para que se bese en mi boca con la mía, te daré fuerte y seguido, apretando y golpeándote con todo el amor sádico que sabes que te tengo.

No cedió. Sólo me habló con calma para decirme que tanto él como mi Libido están exhaustos con mis excesos y que se van de vacaciones. Sin negociación posible y sin previo aviso.

Desde el puente Cantalojas a las doce menos diez me he asomado para ver salir el tren. Se han pirado a Madrid y me han dejado sóla, seca, desapetente. Como una puta vieja y borracha que está cansada de sentir sueños vacuos y abre las piernas y ofrece la boca con un ritual manido y rasgado. Extinto.

Sólo espero que vuelvan pronto, enérgicos y habiendo olvidado la maleta de los malos sueños. Como han sido siempre. Extremos, entregados, románticos y undergrounds.

…Pronto.

Hay algunos pitillos insustituibles en la vida de cualquier fumador: el del café, el de después de comer y el de después de follar.

Yo después de follar puedo obviarlo. Para mí, el de después es ese dedo que cae sumergida en mis propias sensaciones, egoístamente para mí, sin compartirlo. El jugoso fetiche empieza a resbalar y mezclado con mi propia lascivia líquida se derrama hacia la salida. Afino mi olfato y puedo captar un humo amargo y potente. Deslizo la sensación hacia la boca y puedo sentir su sabor a hombre. Más tarde pruebo el dedo de cata…

Me corro a mí salud por el propio placer con el semen que me he ganado con mi generosa sexualidad. En ese momento yo soy dueña de la lefa. Es MI lefa. MI eyaculación. Templando y lubricando MI próximo y onanista orgasmo.

A veces fuman junto a mí. En otras ocasiones duermen. Mi amor suele observarme con su polla decrecida y pringosa, recostado y con una media sonrisa. Sabe que soy su mejor esclava, tanto como sabe que soy su mejor Dueña. Que le exprimo y le uso por unas gotitas de lefa.

El de después es siempre prolongado, exhaustivo, profundo y animal. El de después es convertible en fisting. Puede mutar a un siguiente polvo. El de después se agarra a las sábanas y araña las paredes en lo descarnado de un orgasmo que el fetichista sólo da a luz en presencia de su estímulo.

Hoy os regalo su momento previo. ¿No es precioso?

“Soy como Dios y Dios es como yo, soy tan grande como Dios, él es del mismo tamaño que yo, no esta por encima de mí ni yo estoy por debajo de él…”. Robert de Niro. El cabo del miedo.

Y así, como suicidé este blog , lo resucito. Regreso tan Rubia como siempre pero más zombie de lo que tengo por costumbre.

Las Living Dead Girls comen cerebros…
Yo a las mentes prefiero follármelas… y de comer… lo que me dejen.

Llevaba demasiados días pensando en oscuridades, en todas mis sombras y en metafísica siniestra. Llevo demasiadas horas dando forma a sentimientos románticos de suicidio y tragedia.
Prometo mantener con vida este cuerpo maltratado. Hoy sólo suicido el blog de una Rubia Underground. Así de sencilla; así de retorcida.

Gracias a todos aquellos que habéis participado de mi vida estos meses de líneas juntos. Seguiré rondando por este imperio, como vine, como me voy, como una habitante cualquiera en un mundo que es una Puta Locura.

Un mordisquito.

-L., eres una hija de puta.
-Lo soy, y más cuando me visto de látex.
-¿Cómo dices?
-Nada tío, estupideces… ¿por qué has llegado a la conclusión de que soy una hija de perra?
-Porque detrás de tu cara inocente y esas coletitas yo sé que escondes algo, lo veo cuando te das la vuelta en medio de clase y me miras a los ojos. Seguro que eres una hija de puta sin sentimientos.
-Eh tío, no te pases. Soy una Zorra, pero tengo sentimientos. A veces buenos y a veces malos.
-¿Duermes con osito de peluche?
-Me acuesto cos ositos… aunque estrictamente de peluche…
-No te entiendo cuando hablas, sólo cuando miras.
-Ya te gustaría…
-Tu osito seguro que es diabólico.
-A veces, cuando se empalma…

Es muy bella la vida furtiva. Siempre dueña de un secreto, propietaria de la curiosidad ajena. Juguetona, insinuante, protagonista de pensamientos. Saliva rancia de las malas lenguas.

(Ahora ya sabes quién es la Rubia que escribe ese blog tan interesante del que nos hablaste la noche del domingo. Y yo sé que no abrirás la boca. Conozco muy bien como tapártela…)

Engañé a Dakota para que viniera por la tarde a mi casa, y el siguiente engaño fue hacerla posar desnuda para mí. Siento una debilidad especial por fotografiar a las chicas guapas. Dakota tiene una pose encantadoramente frágil, como asustada pero receptiva, es tímidamente sexy y tiene la piel blanca de las ninfas y el pelo negro de los súcubos. Dos ojos inmensos y desconfiados hacen el resto. Tomé fotos de todo su cuerpo, entero, por partes, desde distintos ángulos y encuadres, peinada, sin peinar, en todas las posturas y con todo tipo de atrezzo decente e indecente.

Entusiasmada con el resultado, le poseyeron las ansias seductoras y decidimos, por una noche, salir a comernos a la luna con nuestra mejor apariencia tentadora. Ella con su toque siempre glam y yo con mi punto lolita underground. Contrarias en apariencia y contrarias en actitudes, pero siempre juntas.

Fue subiendo el vodka y la presencia fálica en los bares se hacía más imprescindible. Casi podía notar el aroma a polla; podía somatizar la presencia de un gran nabo haciéndome presión en los labios. Se nos acercaban jovencitos y maduros; cada una acaparaba a aquellos de su gusto. Dakota se mostraba encantadora con los chulazos veinteañeros con pantalocito vaquero y yo provocaba delicias en los de treinta y muchos cuarenta y pocos, con su mirada experta y su sonrisa diplomática. Mostrándome entre disponible y esquiva, seria y lasciva, culta y makarra, fui calentando muchas pollas, un sólo coño (el mío, que me ardía bajo el vestido) y haciendo cábalas sobre cómo acabaría la noche.

Dakota se había acercado a un camarero, carnaza de gym y anabolizantes, con cara de ser más tonto que las piedras e impotente. Mientras sacaba un par de copas sedujo la atención de ese cacho de carne inmunda y cual fue mi sorpresa cuando al segundo trago, mientras Dakota me sonreía con todo el amor que me tiene, escucho a mi Diva diciéndome que la vida es un misterio.

Bailamos juntas sobre el escenario y después del cierre engañamos al ser mononeuronal que aprovechaba sus brazos de primate para sujetar las copas que servía para que nos llevara hasta mi casa. Aquella mole tenía nada más y nada menos que un puto cinquecento y casi morimos de la risa cuando apareció con su coche doblando la esquina en los Jardines de Albia. Nos dejó en mi portal esperando, sin duda, una invitación para una madrugada de sexo (sin coito; obviamente no respondería) con una Rubia y una morena, y se fue, como un tamagotchi, con mayor cara de subnormal de la que tiene por costumbre, que es mucha y grande.

A Dakota no le gustan las mujeres.
Al abrir esta mañana los ojos la tenía en mi cama.

I close my eyes, Oh God I think I’m falling…

Ayer fue mi último día de regla y por fin conseguí algo que llevaba tiempo intentando. Desde chiquitina mi madre me hablaba del control de los músculos del coñito y poco a poco fui empezando a practicar: haciendo fuerza en clase, conteniendo y soltando la lluvia y abrazando pollas. Los efectos empezaron a ser más notables a medida que mi coño me obedecía más y más, porque mi coño es un rebelde y siempre ha ido muy por libre, como yo entera.

Mi coño entiende poco de mis controles. Se empapa por su cuenta y reclama toda la atención sin importarle que otras partes de mí también deseen. Cada vez que me meto en la cama con alguien es un poco caótico. Coñito ordena a las caderas que se levanten repetidamente y a las piernas que se abran. Insta a los brazos a mantenerse quietos, pudiendo apenas moverse los dedos para agarrar frustrantes las sábanas, y a mi boca la incapacita para articular palabras. De esta manera, con su humedad y aroma reclama toda la atención para sí mismo y me bloquea. Otras veces yo recupero mi supremacía y alejo el aletargo coñil para hacerle la guerra dando todo mi cuerpo al momento. El conflicto está reñido.

Aún y todo, su musculatura (que no su vanidad) no parecía poner mucha resistencia a mis mandatos y empezó a divertirse (y cansarse) estrujando pollas, bolitas chinas y excitando a los sumisos con lluvias intermitentes muy traviesas. Y yo, que soy casi tan ambiciosa como Madonna aunque de aspiraciones más nimias, me propuse poder cerrar mucho mi coñito like a virgin.

En cada regla me he sentado expectante contrayéndome lo más posible hasta poder sacar el tampón sin manos. Al principio me resultaba imposible. Después, empezaba a notarlo (un tampón bien puesto no se nota, así que eso significaba que podía desplazarlo). Un día salió. Me emocioné tanto que mi padre entró a ver qué pasaba y me sorprendió dando palmas con las bragas en los tobillos. Cerró de nuevo la puerta, no queriendo detalles escabrosos sobre su pequeña rubita.

A partir de ese día mis experiencias con mi coño animado en el baño han sido variadas. Desde días de resistencia en los que de ninguna manera podía ejercer el mínimo control hasta orgasmos retumbantes en el eco del alicatado verde por mis propias contracciones genitales. Por fin ayer concluí una regla habiéndome extraído cada tampón con las manos en las tetas y hoy me he sentido pletórica y realizada.

Mi coño me domina; yo no domino a mi coño. Pero me escucha like a prayer. ¿No es genial? AutoBDSM para una vida en soledad.