En estas mujeres se unen dos de mis grandes pasiones: las pin-up y en género zombie. Sólo hace falta una buena mordaza de bola y un bondage que desgarre la carne no viva un poquito como para que no sean peligrosas pero no se desmembren… y una pipa cerca por si hay que disparar a la puta cabeza…

Estos días yo desaparezco. Tengo un cerebro que ir comiéndome a pedazos (además de otras carnes más accesibles) y una batalla que liberar para aguantar viva los próximas frenéticas jornadas libertinas. Pero antes quiero dejaros los deberes.

¿Qué le haríais a una chica en 20 segundos para conquistar un polvo de historia? Os contaré por qué pregunto…

Buen finde.

BRRRRRRAAAAAAAINSSSS, BRRRRRRRRRRRAAAAAAINNNSSSS………….

Hace un par de semanas os contaba que la fiesta lésbica a la que acudí en Sildabia me trajo una Realidad mejorada de mi Fantasía a partir de los movimientos de serpiente de una stripper. El destino es tan caprichoso y la casualidad muchas veces tan reconfortante que volví a encontrarme con ella. Y ella volvió a bailarme. Se hace llamar Baby, y poco me importa como se llame en realidad porque a mí me gusta Baby bailando, Baby tocando, Baby provocando, Baby lamiendo… y X haciendo el desayuno no es Baby.

No suelo moverme demasiado por la vertiente gay de Bilbao La Nuit, y el viernes era la opción que menos entraba en mis planes, pero la insitencia de mi amiga Dakota por escapar de un ambiente borrokilla que ya la asfixiaba me llevó a meterla en uno de mis locales preferidos. El Enigma es un bar de bollos que queda en la calle Luis Iruarrizaga (la que no tiene salida junto al Bilborock, cruzando la ría desde el Casco Viejo). LLegamos, pedimos dos copas y yo rastreé el ambiente, que para mi fortuna se presentaba bastante ensalivable con unas chicas muy atractivas. Pero nada en comparación con ella.

La bollo más simpática de todo Bilbo (que no responde a mis intentos por llevármela al huerto) se me acercó.

-L., es una sopresa verte por aquí sin previo aviso, pero tengo una sorpresa mejor detrás de aquella puerta.

Me arrastró hacia una zona privada y me encontré con Baby en pelotas sonriéndome como una Ninfa de la Provocación y el Desnudo, con unos ojos muy dulces contrastando con el Infierno de su cuerpo y sonriéndome desde la voluptuosidad de sus labios. Muchas curvas para coger carretera en mi estado, sería una muerte segura. Podría entregar la vida por la sensualidad de un baile, que al igual que ella, como no pude acertar a decir algo diferente…

-Tienes que ser Pecado…

-De eso va la noche. - Y rió. Y os prometo que me la hubiera comido.

Me fui, y la copa me duró menos que la lucidez de pensamiento. Ya estaba en el camino del Vicio y con poca maniobra de retorno. Y ella salió y bailó con esta suculenta y atrevida morena que le metió la mano hasta el infinito, y Dakota sacaba como podía fotos (porque dice que no le gustan las mujeres pero a mí no me queda claro) y yo seguía absorta el balanceo de un culo que me había hablado.

Y Baby, pícara y vestida de Pecado, con esos cuernos y tanta dulzura, me guardó la mejor parte del show. Dakota captó el momento en que me daba su mano y su travesura del Averno y otros muchos momentos húmedos y calientes que no puedo incluir en este blog porque soy una persona demasiado identificable y mucho más reservada de mi intimidad que llamativa en mi estética (y es bastante).

Intercambio de webs, de teléfonos y de otras caricias, y ella corrió para actuar en otro sitio demasiado chic como para que una Underground como yo se atreva a plantar tacón por sus prestigiosos suelos. Alguna vez lo he hecho y me han asustado más los pijos a mí que yo a ellos.

Esa noche una mujer de revista (fue chica Playboy) fue Real, pero en todas mis noches siempre será una Diosa para un Sueño.

En su web hay mejores fotos, pero estas son de mi momento. Y mi momento ya tiene suficiente arte por sí mismo.

No es Diosa de mi devoción pero… qué preciosa foto.

En la fiesta lésbica de anoche la stripper me sentó en una silla y me montó un show que me dejó temblando con contracciones en la misma setilla. Una de mis fantasías se vio, así, satisfecha. Como una bella casualidad. Un cruce de miradas y de pronto mi culo grande y grandioso se encontró sentado soportando el peso escaso y caliente de una pequeña Diosa a la que la Exuberancia le rindió culto en sus años púberes del desarrollo.

No tendría más de diez años cuando vi que mi padre compró una peli y la colocó en su videoteca advirtiéndome que era para mayores. En la portada, una franja de femineidad desnuda se curvaba sobre un fondo negro. Showgirls. Como podréis imaginar, se convirtió en la peli más vista en mis ratos de soledad por delante de Instinto Básico y Acoso. El poder de excitación que alguna escena y su diálogo puede tener en una cría es asombroso. Me resulta tierno recordar hoy día cómo me palpitaba mi coñito virgen y ansioso sintiendo que espiaba a Sharon mientras se ponía un vestido blanco o cuando Demi se preguntaba por la dureza de la polla de un Michael que se convirtió en un mito erótico (supongo que algo parecido le pasó a su actual bella mujercita).

La cinta de Showgirls acabó machacada de tantos rebobinamientos que sufrió desde mi pulgar con demasiada prisa. Una de las partes más destrozadas fue la misma que viví esta pasada noche.

Ummmm… Nomi, Nomi. Elizabeth Berkley nunca será Liz. Perpetuamente Nomi. Mi stripper bailaba infinitamente mejor, mucho más sensual y menos sexual (aunque veo repetidas algunas técnicas de calentamiento que la zorrita Nomi emplea ahí) y además estaba más buena. Voluptuosa y firme, pequeñita y generosa, con una cara preciosa y racial. Pese a todo, Nomi Malone seduce. No es una mujer que me resulte especialmente atractiva dentro de mis gustos (aunque existe una escena con ropita de lumi y juego de femme fatale con seducción y unas hostias mortales en la que está absolutamente arrebatadora) pero se la acaba adorando como se puede acabar amando a la tía que nos da el polvo comodín cuando hay una noche de sequía. Más o menos vulgar, muy mejorable, relativamente poco acomodada con un prototipo absurdo que podamos tener… pero dispuesta, con morbo en el gesto y cómodamente cotidiana.

Verhoeven no tuvo mucha suerte con esta peli, clasificada casi de X y condenada, por tanto, a la muerte comercial. La crítica y el público no la acogieron con mucho fervor. Aquí se podría decir que Elizabeth hundió su carrera pero eso sería muy injusto. Su carrera ya estaba jodida. Esta mujer parece salida de una escuela de amargura y su interpretación da un poco de miedo. Más bien podría dar gracias de que las estrellas de entonces rechazaran el papel y Verhoeven se viera obligado a tirar de actores de serie televisiva. Al menos ella fue, ha sido, y será Nomi Malone.

Yo no entiendo ni hostias de cine pero no me parece una tan mala película como la pintan. Es entretenida de ver, tiene una trama que nos vende un sueño como debe de ser en Hollywood y está aderezada con alguna escena cachonda para inspirar una pajilla melancólica.

De cualquier forma, yo no puedo ser objetiva. Yo empecé a menstruar queriendo ir a la fabulosa Las Vegas a enseñar la raja como toda una estrella.

Un polvo epiléptico en toda regla.

Qué rico rollo fetish.

Soledad Miranda murió el 18 de agosto de 1970 en un accidente de tráfico en carreteras portuguesas, y dejó un bonito cadáver de 27 años. Era sevillana de padres portugueses gitanillos y heredó ese carisma racial en un cuerpito delicado y una cara angelical de vampiresa…porque así la recordaremos siempre yo y cuatro frikis más.

Jesús Franco la elevó al olimpo de las Musas vampíricas con sus pelis de los 60. Esa atmósfera erótica y de fragilidad peligrosa tan seductora que Jesús Franco (cargado, como Ed Wood, de buenas intenciones) supo construir a su alrededor todavía hoy nos produce a algunos románticos una turbación entre las piernas.

Me gusta pensar que, en realidad, Drácula o Lestat pasaron por allí en el momento en que brotaba su sangre a través de los hierros y, seducidos por el aroma sensual de Soledad, la convirtieron en lo que ella es en nuestra memoria y sigue joven, bella, perversa y no-viva escondida en los Cárpatos o Nueva Orleáns.

Esto le agradaría y le llenaría la polla de sangre y esperanza a mi cachorro Alu, que es su mayor admirador en el espacio-tiempo conocido y que siempre me dice que en su escala de gustos es la única mujer que me supera. Seguro que el resto también caeríais en su embrujo, y si no me creéis… pasad un ratito con Vampyros Lesbos.

Lo cierto es que las tetas vintage de la preciosa Dita quedan impresionantes dentro de esos sujetadores elevadores de autoestimas por pares. Y a propósito… ¿alguien ha visto una operación de tetas con un resultado más bonito y natural que el de esta Diosa?

Ya sonaban sus canciones en mi casa antes de que yo naciera. Tal vez mis padres se pusieran al divino arte de darme existencia con Madonna hablándonos de fondo. Como una Virgen alumbrando el polvo de mis padres en que el coitus interruptus fue una maniobra imposible para mi Señor Padre ante el coñito de su esposa bella y viciosa.

Mi madre es unos años más joven que Madonna, y objetivamente más guapa. Siguiendo mi hipótesis, lo más probable es que Madonna (desde su altiva actitud bien merecida) interviniese en mi concepción como la Diosa que es desde su tercio de Espíritu Santo. Celosa de que mi madre se estuviera follando a mi padre, hombre rotundo de virilidad exaltada, delante de sus narices versión cd optó por intervenir en mi creación hechizándome desde el zigoto.

Me hizo Rubia. Mi madre también lo es por proceder de familia nórdica, pero según Mendel y sus guisantes no me correspondería a mí haber heredado tal fenotipo al ser mi ala paterna el opuesto dominante. Clarísimamente: soy hija y sierva de Madonna.

Así, pocos años después de ver la luz a través del hoyo dilatado en la vagina de mi madre y querer volver adentro acojonada por tanto estruendo me convertí en una pequeña niña rubita y pizpireta despeinada y con bragas blancas que bailaba por el pasillo sin saber (ni importarme) quien era la que cantaba.

La primera vez que la vi no podía apartar la vista de ella. Me excitó realmente. Hasta aquel momento mi sexualidad infantil tenía como referente a Xuxa, esa furcia de los programas mañaneros. Aunque después fueron evolucionando, mis fantasías hacia Xuxa eran muy primarias. En ellas me veía como la niña que era enganchada y mamando de esas tetas, como para alimentarme pero con un sabor más perverso.

En el momento que encontré esas fotos de Madonna en las carpetas de mi hermano mi sexualidad se hizo cuasiadulta. Empecé a mirar las fotos todos los días. Tenían todo el encanto del descaro irreverente que siempre la ha acompañado… aquello para una niña de mi generación (en la tele no aparecían anuncios de chicas manga ni nada similar) era morbo puro. Entonces yo no distinguía bien qué me pasaba. Ver aquellas fotos me producía algo parecido a cuando me rozaba el chochito con el perro.

Hoy sé que Madonna fue la primera mujer del mundo que me puso cachonda. Mi primer estímulo visual sexualmente activador. Mis fantasías se hicieron mayores. En ellas me imaginaba a mí misma con aquellas tetas delicadas y pálidas del tamaño perfecto, y sustituía mi melena larga por otra más corta. Maquillaje horrible ochentero. Puterío. A la vez la imaginaba a ella, y nos revolcábamos juntas por una cama. Otras veces lo hacíamos con distintos hombres. Rodábamos por camas o campas o playas con música de fondo. Es todo lo que había podido ver en las películas para mayores antes de que mis padres me retiraran del televisor. Rodamientos y caras placenteras.

Esos pensamientos fueron madurando a medida que pude tener acceso (siempre furtivo) a material más exhaustivo sobre el sexo y a pesar de que otras Musas han rondado por mi mente jamás podrán con la sensación de despertar que me produjo ella.

Dejando la experiencia personal a un lado, ya de mayor he podido admirar objetivamente a Madonna por lo que ha sabido hacer consigo misma. Es clásica y actual, un continuo reinvento de de ella misma, unos shows impresionantes y unos temas musicales que, le pese a quien le pese, han quedado para la historia. Sin ser tan buena cantante, tan buena bailarina o tan buena actriz. Única, personal y siempre mágica.

50 años y le escupe en la cara al paso del tiempo. 50 años y se atreve a titular su nuevo cd Hard Candy, como llamamos a las lolitas busconas menores de 18 en la red. Ella siempre tendrá algo de lolita, mucho de Virgen y todo de Provocación.

Espero que nos dure muchos años antes de que se ponga a dar sus fibras musculares a los gusanos que tengan la suerte de comérsela. Mientras tanto, como ella dice, tiene una mala reputación que mantener.

Os dejo con uno de mis temas preferidos de mi Diosa. El video es muy fetish,y lo del tinte… pues se le perdona.

Express yourself
Don’t repress yourself

Tras un par de las propuestas en los comentarios de mi top five del erotismo musical, y viendo que son desconocidas para muchos, hoy os voy a traer de mi manita perversa a unas que, de pura exageración, han perdido para el gusto de esta Rubia hasta el morbo. Las Rockbitch no aparecieron en mi top porque de erótico tienen lo que Madonna de buena. Nada. Son pura pornografía con una excusa de base musical. Base malísima, por cierto.

Partiendo de esta base, reconozco que su estética S/m me seduce. En el ala fetish de mi armario guardo algunos arneses de tiras en cuero y cadenas, collares de perro, adornos con tachuelas e infinitas medias rotas. Físicamente, las Putas están bien. Además, su pornografía es original, lejos de ortodoxas cámaras o sitios de shows, y realista. No es una falacia de coños secos y maquillados, con apenas dos gotas de lubricante, penetrados por pollas escandalosas adosadas a actores perfectos y autómatas mientras la chica ensaya las mejores pornocaras que le ha enseñado el manager que se la zumba. Rockbitch asumen una filosofía extremadamente libertaria del sexo y la practican con saña sobre y tras el escenario. De acuerdo, ya de paso van de que son un buen grupo de rock y se lucran de ello, pero es que ya dejan claro desde la primera palabra lo que son. Unas putas. Como una bofetada en la moralidad de quien quiera que se acerque a su nombre o a su estampa.

Sexo libre al tono que marquen unos instrumentos más torturados que la esclava que pasean estas artistas del golferío sectario: “Rockbitch es un grupo de mujeres que tocan el rock y pertenecen a una comunidad basada en el sexo y su disfrute. La comunidad consiste en más personas que el propio grupo y también se admiten a los hombres. Todas nosotras somos bisexuales o lesbianas y no hay parejas exclusivamente monógamas…”. Se nota que se lo pasan muy bien. Entre tanta diversidad y un plan de vida basado en el disfrute del sexo como Primer Mandamiento no es de extrañar que no saquen tiempo para practicar algún acorde y un par de arpegios. Y lo cierto es que si la no práctica de las habilidades musicales les lleva a la maestría en el arte de la succión de coño y engullimiento de polla… merece la pena y no seré yo quien les tire la primera púa.

Todas ellas tienen un rol marcado, de instrumento y personalidad. Son como las Spice Girls en versión evolucionada. Las primeras son un querer y no poder, las Rockbitch, un querer y poder hasta dar de sí la tuerca. Y yo, como la niña que fui de la Generación Spice (todos tenemos un pasado, qué coño pasa), en lo que se refiere a putas depravadas aspirantes a estrellas de rock también tengo mis preferidas. Julie, la vocalista azul, por bizarra, y Jo, batería y bajista, la más violenta. Esa violencia que a mí me pone (inevitablemente, os juro que he intentado evitarlo) brillante hasta medio muslo de algo que resbala en calor aromático (y pide, y pide, y toma…polla, dedos…lo que caiga) sumada a que se declara muy lesbiana y fetichista de Rubias… me puede.

Mi cachorro Alu tuvo oportunidad de ver un concierto de las Putas en Hamburgo. Allí pudo contemplar ese magnífico show que ha dado a las Rockbitch su reconocimiento. Nada de luces estudiadas, sonido magnífico, pirotecnia ni escenarios de éxtasis. Fistings, lluvias y dildos a todo trapo. El Condón de Oro le cayó a un metro. El afortunado espectador puede follarse a Lucy, la sierva. ¡Así si se venden entradas!

-¿Qué se siente en un concierto de las Rockbitch?
- Nervios y miedo.

¡Lo adoro! Nervios en la bragueta, seguro que quiere decir. Y miedo en los oídos.

Esto es lo último que ha llegado a mis manos sobre Dita Von Teese para la revista Bizarre. Ella estupenda, como siempre. La pin-up definitiva. Una erótica rotunda. En cuanto a las fotos la estética es perfecta. Estoy encantada con el reportaje y mis embalses genitales van mejorando poco a poco su nivel, tan decadente en estos días. Dentro de muy poco penes, dedos, dildos, lenguas, hortalizas o material escolar podrán nuevamente navegar libres y alegres por el mar de mis corridas. Mientras tanto, sugestionémonos con Dita.

Lo nuevo nos gusta, ¿no?…pero nunca hay que olvidar los clásicos. Dita y una copita de Martini.

Temed el amor de la mujer más que el odio del hombre.
Sócrates.

Os dejo un precioso video que muestra didácticamente cómo somos las mujeres cuando competimos por el mismo hombre: unas putas lobas desatadas en busca de una puta lengua desatada.

Todo se limita a eso. Instinto de supervivencia. Lucha y apareamiento. Guerra y sexo.

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