Todos los artistas tienen en común la experiencia de la distancia insondable que existe entre la obra de sus manos, por lograda que sea, y la perfección fulgurante de la belleza percibida en el fervor del momento creativo: lo que logran expresar en lo que pintan, esculpen o crean es sólo un tenue reflejo del esplendor que durante unos instantes ha brillado ante los ojos de su espíritu.
JUAN PABLO II

El fetichismo de manos es menos popular que el de pies, pero también tiene sus devotos admiradores. Yo no centralizo mi deseo en un solo elemento. Soy fetichista, sí, pero de varios módulos morbosos. Obsesivamente. Uno de ellos son las manos.

Como dijo el Difunto Padre, la obra de la mano por muy perfecta que fuere no llegará a lo sublime del espíritu que le transmite una orden motora tan humanamente escasa, limitada y torpe que es incapaz de reproducir lo supino del arte en puro.

Aún así, hay que adorarlas por ser un vehículo de ello y si no una reproducción, sí un reflejo. Una versión, que siempre es mejor que una copia. O un remake de algo invisible, que corre el riesgo de ser olvidado. Así que podemos decir que el arte viaja en miradas, en palabras o en manos. Manos que escriben guiones, dibujan storyboards, cómics, pintan óleos, acuarelas, modelan arcilla, esculpen mármol, sueldan hierro, arrancan arpegios, o…

Tocan. Coños. Suavecito, con un dedo tembloroso, aprendiz de agujas obscenas, que resbala por rajitas dispuestas. Se hunde, como un pincel en la paleta, nutriendo de flujos transparentes una yema que dibuja tempestades e impaciencias. Las manos también acarician muslos y nalgas a palma abierta. A veces, las golpean. En seco, como la bofetada de un cincel. Los dedos, muchas veces, soldados del ejército de una mano, dilatan culos vírgenes, o al menos, penitentes. Culitos sacros que se cierran y niegan penes de grosor grosero. Culitos que toleran la entrada de un dedito traicionero, seguido de otro oportunista, teloneros sin remedio de la polla renegada. Las manos, en muchas ocasiones, simplemente rozan. Peinan el vello fino de la mujer o el pelo frondoso del hombre con sutiles caricias que no tocan la piel pero la erizan con el movimiento de ese roce capilar. Y los poros se exaltan, y las manos pierden entonces la mesura, y la caricia se vuelve caliente. Las manos aprietan. También pellizcan. Pezones, o glandes, o clítoris, o cualquier protuberancia deseable que encuentren en su incesante expresión de tantas cosas.

De furia. De amor. De pasión. De terror. De pena. De compasión.

Son capaces de tanto y tan poco que comprenden en sí mismas la dicotomía de lo Divino.

Hay bellas manos. Un estandarte de manos bonitas es Santiago Segura. Sus manos no son demasiado grandes y están bien cuidadas. Son lisas. No son femeninas pero no tienen la rudeza de un leñador, tan apasionantes éstas por su violencia, pero no tan estéticas. Me he fijado mucho en sus manos en las películas u ocasiones en que he podido verle por televisión. Se me ha desviado con frecuencia la mirada hacia sus manos. Con Segura, mi fetichismo suele volverse rebelde porque la gafapasta también me pone cachonda, así que cuando veo alguna foto o imagen de este hombre voy desplazando pezones erectos y labios húmedos de la gafa a la mano y de la mano a la gafa. Un encanto especial para los fetichistas de manos que representa Santiago es su expresividad, casi teatral, de todo él, incluidas ellas. Todos conocemos sus gestos de showman. Esta foto, por ejemplo. Muy representativa de él. Aquí yo veo un dedito típico de calentamiento sexual convencional y un fisting salvaje. Al margen de sus poses, Segura tiene unas manos expresivas, que invitan, hospitalarias, a seguirlas en sus movimientos, y objetivamente bellas.

También hay manos bellas que no aparecen en rankings oficiales. Por ejemplo, las de Madonna, que han sido muy criticadas. No sé si por las manos en sí o porque son las manos de Madonna y cualquier cosa de Madonna es criticable. Lo cierto es que Madonna tiene unas manos blancas y venosas, algo cadavéricas. Elegantes hasta el extremo. Esas manos han tocado uno de los coños más deseados de la Historia desde que el Hombre es Hombre Que Desea Coños. El coño de una Virgen de nombre propio. Y también ha tocado pollas que todos quisiéramos saber y nunca sabremos. Pollas divinas, como sólo pueden serlo las pollas que toque esta Diosa. Los huesos de sus manos son abruptos. Algo así como el Cañón del Colorado. Si yo tuviera una vagina gigante, en vez de mi bebé coño, me masturbaría con el Gran Cañón. Como no puede ser, sólo me queda desear sus manos muertas estriadas por venas sin sangre (creo que a ella le debe correr veneno).

Las mías no son especialmente bonitas, pero también me arrancan arte. Cuando toco a mi marido sólo les amo a él, por lo evidente, y a ellas, por darme el modo de tocarle. Y torturarle. Y agarrarle. Y manipular su polla, su culo, su pelo y todo lo demás que puedo asir con ellas.

Y después hay manos que matan, como las de mi hombre, que son preciosas (como sus pies) y sanguinarias, siempre sedientas de arrebatarme sangre a base de golpes y filos de uñas. Y como ellas me matan y yo mato por ellas… voy a entregarme a una pequeña, fugaz y eterna muerte.