Deambulo por las Ramblas de barcelona, pensativo y meditabundo.
¿Os habéis visto abocados alguna vez a pasear sin rumbo, con mucho sueño y resaca, bajo el feroz sol del verano? Curiosa sensación.
Observo a una señora que tiende ropa en un balcón. Se le ven las bragas. Afino mi vista: algo de oscuro vello púbico asoma por sus ingles…
Esto me alegra por unos instantes pero pronto vuelvo a estar de mal humor.
Anoche tres gorilas me echaron de una discoteca y de paso rompieron mi móvil arrojándolo contra el suelo. Sólo por tocar el culete a una gogó…insistentemente.
Al intentar defenderme se me salió el hombro (luxación reicidivante, suele pasarme) y eso dolió mucho más que las hostias. Ahora noto el brazo izquierdo como si fuese de goma…mal encajado. Como si no perteneciese a mi cuerpo. Tengo un ojo a la virulé y esta resaca traicionera y rebelde que no se va ni con gelocatil ni con ibuprofeno (llevo dos de cada uno).
Siento agudos calambres en mi estómago.

MI ESTÓMAGO: -Ramiro, por favor, estamos en ayunas, deja de obligarme a digerir pastillas.
YO: -Calla quejica…y deja de usar el chantaje de los calambres que no te servirá de nada….ahora lo esencial es eliminar este dolor de cabeza.
MI CABEZA:-Gracias Ramiro, en media horita tómate otro ibuprofeno…si no es mucho pedir.

Ahora me da por pensar en dinero. Todo mi capital a día de hoy, 41 euros y calderilla. Recuerdo que hace tan sólo unos meses dejaba en los clubs propinas de 50 euros a los camareros. Ni siquiera a ellos les hacía gracia. Me miraban con cara de asco. ¿Se puede ser más estúpido? ¿Cuándo aprenderás Ramirín…?
Lo que me sobra es tiempo. Si realmente el tiempo fuera oro, yo sería multimillonario. Me veo como un magnate…del tiempo.
Aquí, en las famosas Ramblas, todos deambulamos. Se puede ir hacia arriba o hacia abajo, eso sí. Poco importa. Deambulan moros, turistas, vagabundos, africanos, borrachos, carteristas, viejas locas que hablan solas, obesos mórbidos, batusis, esquimales…señoras de abultados coños peludos que tienden ropa, y mimos estáticos que se derriten al sol…que es lo peor.
Bien, me siento en una de las terrazas creadas exclusivamente para estafar a los turistas. Los precios son abusivos pero da igual. Ramiro Lapiedra: un señorito…con 41 euros.

_¡Camarero! Una cerveza fría.
_¿En jarra grande o pequeña?
_Grande, por supuesto.

Me fijo en el desfile de tetas y culos de las guiris mientras espero mi cerveza. ¡Qué desperdicio! Sus maridos o novietes no saben follarlas…como dios manda. La insatisfacción sexual se refleja en sus rostros de arenques ahumados y tristes con crema de protección 40. Sus blanquísimas tetas y culos…sus rojos chochos, parecen pedir a gritos un buen polvo…y los lelos de sus novios dale que te pego con las camaras de fotos. Debería sacarme la polla y golpear con fuerza la mesa. Se apartarían horrorizadas…pero seguro que no perderían de vista mi rabo. Estoy pensando seriamente si hacerlo o no, cuando llega mi jarra de cerveza y pone fin a esta reflexión.

Bueno, empieza a atardecer y ya llevo tres jarras…grandes. Veo a un buen amigo mío. Un árabe loco que conocí cuando llegué a Barcelona y pasé varios meses viviendo en un hostal del barrio chino con una niña de 16 años adicta a la coca y esquizofrénica…de la que yo estaba locamente enamorado.

_¿Qué pasa Moja?
_¡Ey!…Ramiro…

Nos abrazamos. Se sienta y nos reímos un rato recordando viejos tiempos.

MOJA:_¿Te acuerdas cuando esnifastéis caballo pensando que era coca? jajajajajaja Os tuve que llevar a urgencias a la niña y a ti…jajajajaja
YO:_¿Te acuerdas cómo robabas a los guiris haciendo como que jugabas al futbol y regateabas con ellos…y te quedabas con su cartera…? jajajajajaja
MOJA:_Sí…
YO:_Sí…sí…

Me invita a unas cervezas. Probablemente haya conseguido una carterita llena.
Le encuentro bastante deteriorado. Seguro que a él le pasa lo mismo conmigo. Dos almas solitarias y deterioradas bebiendo cerveza en un atardecer cualquiera en las Ramblas de Barcelona.
Podría ser peor.

Me dirigo después, ya algo piripi, a un locutorio. Marco el número de mi novia, una modelo de 21 añitos guapísima. Hace unos días que no la veo.

YO:_Cielo, te echo de menos. ¿Quedamos?
ELLA:_te dejo, Ramiro.
YO:_¡¿Qué?! ¡¿Por qué?!
ELLA:_Porque eres un puto loco.
YO:_Dijiste que era un loco divertido…¿Te acuerdas?
ELLA:_Eres un gilipollas.
YO:_…
ELLA:_Uno de los porteros del Catwalk es muy amigo mío…vas tocando el culo a las gogós…colocadísimo y borracho…
YO:_Te explicaré…amor mío…me echaron algo en la bebida…estoy seguro…
ELLA_¡¡Que te jodan!!
Y cuelga.

Esto sí que duele. Lo único positivo de esta etapa en Barcelona era su gruesa raja rosada…Bueno, intentaré recuperarla… Otro día.
Con mi último euro me desplazo em metro hasta Hospitalet de Llobregat, a ver si sableo algo a mi hermano o al menos les saco una cena gratis. Cuando llego, en seguida noto que están de muy mal rollo. Ángela y Pablo han debido de tener una pelea de las gordas. Me largo de allí con una mala excusa…que tampoco nadie me ha pedido.
Ya bien entrada la noche, me encuentro en Hospitalet, territorio comanche…sin un euro. ¡A deambular se ha dicho! Se me cruza un famélico perro callejero y por unos instantes nuestras miradas se clavan la una en la otra…parece mucho más ubicado y feliz que yo.
Me siento en un banco. Es un parque típico del extrarradio de Barna. Algunos grupitos de Latin Kings o Ñetas o lo que sea me miran con desconfianza. Saco mi minicuadernito del bolsillo con su miniboli. Antes de escribir nada, PIENSO:

¿Qué sucedería si alguien osara realizar una película de la misma forma en que se vomita? Algo que expulsase de sí mismo…COMPULSIVAMENTE.
Algo que le resultase imposible mantener dentro ni un instante más.
¿Y si alguién NECESITARA REALMENTE EXPRESAR ALGO?
EXPRESARSE, sin más. Sin pensar en productores, distribuidores, público, familia, amigos, novia…EN NADIE.
Una película dirigida a base de rabia, desdén, odio…hacia TODO. Construída plano a plano con el lenguaje de la DESESPERACIÓN. Creada a base de fluidos…que se expresarían solos…sin actores recitando textos obsoletos como autómatas podridos. Sin guiones. Sin mapas para orientarse. Sin planes de producción. NI DIBUJITOS…sobre todo sin dibujitos. Esa ridículas viñetas que encierran el alma de cada plano en una jaula sucia y estúpida.
“Ramiro…¿Nunca has pensado en trabajar con story board?…DEBERÍAS…”
“Ramiro, tengo TODA mi película YA acabada en mi cabeza ANTES de empezar a rodar.”
¡Moriros, hijos de puta!
¡No tenéis ni pajolera idea de lo que significa la palabra Arte! Ni puta idea, os digo.
Sois unos mediocres que salís en tropel de las escuelas de cine babeando como subnormales…para destrozar el séptimo arte…con vuestras temblorosas y sudadas manos repletas de story boards y papeles y papeles y papeles…¡Más papeles…. O LA MÁQUINA SE DETENDRÁ!…¡MÁS PAPELES!

El Arte es sangre, vómito, mierda, pis, saliva, flujo y semen…si no, no es Arte.
El Arte es el grito estridente y desgarrado de una puta borracha y enferma perdida en una lejana autopista al amanecer. Ese grito ha de ESTREMECERNOS…si no, no es Arte.
IDIOTAS…Vuestras películas me repugnan. Vuestras vidas me repugnan.

Entonces, como si estuviese poseído, escribo lo que sigue en mi libretita:

“Dos bellísimas y jovenes prostitutas, lesbianas, bulímicas y adictas a la cocaína, descienden en un viaje sin retorno a los abismos de la autodestrucción. Nota: Música de Vivaldi y de Camarón.
METACINE 1: LA ORINA Y EL RELÁMPAGO (pincha para ver la película)”

¿se me ha entendido?

METACINE O MUERTE