FUCK YOU

ENCULE

TIU LAY

YOK MOGO

FICK DICH

LECH TIEZDAYEN

HAISTA VITTU

NGENTOT

FUK DU

FOK JOU

VAI TOMA NUO CU

AMI TOMMOARA

.- - - - - - -.. . - .

@*!!!*%!!!!

JÓDETE

Nunca he sido muy de videojuegos. De hecho, me quedé en el clásico Pac-Man, al que llevo 20 años enganchado. Los modernos, por regla general, no los entiendo porque son demasiado complicados y me aburren. Sólo me gustan los comecocos o los de tiros. Pero ahora han inventado uno que no entra en esas categorías, pero me llama la atención. Se trata del Kah Ra Shin, la Vía del Grito, y está basado en la filosofía tradicional tibetana que dice que hay que romper objetos y chillar para desahogar la ira. Algo que, por cierto, ya hacían los samurais: romper una vasija o cualquier otra cosa antes de partir a la batalla. Eso les daba tranquilidad porque se daban cuenta de que, tarde o temprano, todo se rompe, todo se acaba para siempre jamás.

Pero antes de llegar a eso es mejor dar un buen alarido, eliminar toda la cólera y quedarse aliviado. “Igual que cuando nacer niño llorón, el sendero de violencia hacia la felicidad empezar con fuerte y gutural grito”, dice el maestro. Y, si no es suficiente, rompe tu taza favorita o estrella tu coche contra un muro. ¿Y para esto hace falta un videojuego?, me pregunto yo mientras escupo un ¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaargh!

Me vuelvo a ir. Todo este mes andaré fuera de Madrid y paso de llevarme el portátil. No soy un puto geek. Pero esta vez no colgaré el cartel de “Cerrado por vacaciones”, sino que pondré el piloto automático. Es decir, que he dejado escritas varias paridas y el zoo irá goteándolas él solito para que las leáis los que os quedéis de Rodríguez.

Y para amenizar este post, no me resisto a videar una de mis canciones estivales favoritas de todos los tiempos. Se trata de “El Tiburón” del grupo panchito-neoyorquino Proyecto Uno, una auténtica cumbre del rap amerengao que rompió pistas en el verano de 1991 y que me gusta porque sí y porque la asocio a ambientes distendidos, frescos y cachondos, tal vez porque en aquel año de gracia vivía en una fiesta perpetua. En cualquier caso, la estampa que describe la canción es bastante desagradable: estás en a punto de ligar y se acerca un crápula (un “tiburón”) y te levanta la tía. Pero bueno, la cosa está relatada en clave de humor en perfecto spanglish y el vídeo, lleno de frescas en bikini moviendo el trasero junto al mar, es una gozada hecha con cuatro dólares y muchas ganas de comerse el mundo. Lo que no sospechaban, es que serían canción del verano en varios países. Hoy, el espacio del merenhouse lo ha ocupado el reggaeton, una música áun más básica y venérea. Y Proyecto Uno, por supuesto, se han pasado al reggaeton. Ojalá les vaya bonito y les vuelva a sonar la flauta y se forren otra vez. Me caen bien los sudacas de Nueva York, man…

Nota pegada en la nevera del zoológico:

Señora Petra, me voy unos días con Torbe y con Farrandemora a Marrakech. Como siempre, debe vd. limpiar bien las jaulas y alimentar a las bestias. Recuerde que las plantas carnívoras están pasando un sarampión vegetariano y sólo comen pipas de calabaza. Ah, y no olvide echar vinagre en el agua de los macacos, que si no se pasan todo el día dándole al manubrio y con tanto calor no deben derramar fluidos: podrían deshidratarse. Ya veremos qué me depara esta, mi tercera incursión en el fascinante mundo árabe. Sí, ya sé que estará usted pensando lo mismo que solía decir la chacha de Rigoberto Picaporte: “Que no le pase ná, señorito”. Gracias y hasta pronto,
Sr. Dildo.
P.D.: No sabe cómo odio hacer la maleta.

Qué despiste. No me había dado cuen de que estábamos de elecciones hasta que, el otro día, paseando por la Puerta del Sol, los alaridos de una señora bajita me golpearon los tímpanos. Era una política enana (demasiado enana) gritando contra el terrorismo por unos altavoces descomunales. Hoy, paradoja de paradojas, hasta los periodicuchos pseudocomunistas se vocean “contra el terrorismo“. Todo es “contra el terrorismo”, pero nadie habla del terrorismo espiritual que practican los políticos. Un terrorismo que cada vez tiene menor intensidad porque… ¿quién se cree ya las mentiras de estos señores? ¿Quién es tan tonto como para ir con la cabeza alta a echar una papeleta en la urna y pensar que eso vale para algo? Hace falta valor y mucha fe para creer a estas alturas en la democracia. Yo creo que ya sólo votan cuatro locos, hombres masa castrados y descabezados. El hombre que se viste por los pies, camina sobre el pantano sin mancharse el bajo de los pantalones con fango electoral. Mirando a la señora bajita berreando y babeando en su palestra, me acordé de Travis, con su cresta punki, su chaqueta militar, su enorme chapa y sus gafas de sol, armado hasta los dientes acercándose al político corrupto. Pero al final un guardaespaldas le ve el plumero y lo persigue, así que el buen Travis no logra disparar al candidato. Y es que… mira que ponerse esas pintas para ir a un atentado… Este Travis no tiene remedio…

El que sí apretó el gatillo fue el, bastante más discreto, Christopher Walken en La Zona Muerta, para intentar cargarse al candidato al Senado que (según sus certeras visiones) provocaría la Tercera Guerra Mundial. Pero, como todos recordaréis, cuando está a punto de matarlo, es descubierto y el político agarra a un bebé como escudo humano para protegerse de las balas, en una escena que define muy bien el espíritu del político profesional: sucio, cobarde, mezquino, burgués hasta la médula, megalómano, falso y trepa. Sólo quieren vuestro dinero, vuestra alma en forma de voto. Pero… ¿qué pasaría si nadie votara? ¿Se iría todo a tomar por culo por fin? ¿O gobernarían ya sin cortarse las grandes corporaciones, como en las antiutopías de ciencia ficción? Tal vez haya llegado la hora de hacer la prueba.

La semana pasada, en una comida de prensa, coincidí con un importante político (del área de cultura). Era un ególatra encorbatado, un loco que no dejaba de hablar y hablar y hablar por los codos de todo lo bueno que hacía por la gente, por la modernidad de España, por la ciudad, por la cultura y blablabla. Habló tanto de sí mismo, sin dejarnos meter baza a los que compartíamos la mesa con él, que olvidó decir cuál era su partido… y yo, que sólo veo tele a la carta por Internet (véase YouTube), no lo sabía. Aunque apestaba a PSOE, me quedé con la duda, pero la verdad es que… ¿qué más da? Son todos gaseables, disparables… Y siempre, siempre (sobre todo si tocan o han tocado o están a punto de tocar poder) están rodeados de una repugnante caterva de cobistas. Qué triste debe ser no saber bien quién es tu amigo y quién no. Qué penoso será fracasar, caer con todo el equipo y ver cómo todos (hasta el más pelota) te acaban dando la espalda, apuñalándote… ¿Tú también Bruto? Por eso el magnicidio (o, mejor, el politicidio) se ha convertido en un deporte absurdo, demodé. Hoy sólo hay líderes de cartón con cabezas intercambiables, así que ¿para qué mancharte el karma de sangre y pasar una temporada a la sombra cuando puedes sentarte a la puerta de casa a esperar que pasen los cadáveres de tus enemigos?

Como sé que hay muchos niños que, sin permiso de sus padres, entran en Putalocura y, tal vez, acaban pinchando el link a este blog creyendo que es de porno, y seguro que no se enteran de la política, ahí va un breve cuento de las abuelitas Vainica Doble. Es la fábula del Oso Poderoso y dice así:

Había una vez un oso poderoso
del bosque era el rey
todos le adoraban
le reverenciaban
y respetaban su ley.

Cortejo de negros grajos le seguía
por adulación
y al hacerse viejo los del negro cortejo
diéronle muerte sin compasión.

Hoy he visto por ahí la (durísima) jeta de Gallardón, con su uniceja gris, y la del mariquita del PSOE, cuyo nombre no puedo recordar… así que las elecciones deben ser a la alcaldía. Y no se puede subir un buen post sobre politiqueo municipal sin meter un video de San Antonio Ozores, patrón de este zoo, haciendo de alcalde. ¿Que no se le entiende nada? Pues habla bastante más claro que cualquiera de los que se presentan a las elecciones. Si hasta parece que ha dicho algo sobre un plan de vivienda joven. jajajaaja, qué bueno…

También tenía más razón que un santo Rockefeller cuando decía aquello de: “Paaaaaasssso de politiqueo”. (Por cierto, joder, qué mazazos le daba este pajarraco a su amo, José Luis Moreno, que luego se haría amigo íntimo de Álvarez del Manzano, aquel alcalde mondrigas que gobernó Madrid en los 90).

Pero bueno, tampoco hay que exagerar tanto, quizás me he pasado, porque los políticos locales, incluso nacionales, no son tan malos: su objetivo es sólo vigilar un terruño, mangonearlo y exprimirlo. Son como capataces. Pero en el fondo no pintan nada. El verdadero bacalao se corta en el Pentágono, en la CIA y demás inventos. Y a ellos les corresponderá, supongo, activar ese borrón y cuenta nueva llamado Tercera Guerra Mundial que, si siguen jugando con Irán, no tardará mucho. ¿O serán los chinos quienes disparen primero? No sé… En cualquier caso, preparémonos para El Fin, amigos, viendo una vez más estas imágenes del clásico del cine catastronoico “El día después“: